那天，开完会回家，已是华灯初上，没人为我打开家门，也没人拧亮一盏灯等我，迎接我的只有黑漆漆和冷清清。

　　打开紧锁的门，屋里冰冷寂然无声，只有一缕昏黄的路灯从窗帘缝中透进来，孤零零地洒在硬硬的地板上。

　　厨房里，热水瓶是空的，菜没了，冷饭也没了。一个人真懒得做饭。丈夫在十多里外的学校教书，任务重，常住在学校。孩子，养在乡下奶奶家。

　　平日，独进独出，小心翼翼地关好门窗，一遍遍检查钥匙是否带上、藏好；睡了，总是担心，一次次细看角角落落、门前门后；梦中，竖起耳朵，原是一阵风声一阵雨声，是邻家开门的钥匙声。我成了一只兔子、一只小老鼠。

　　也许，有人、有灯、有声音才算家；有丈夫宽厚的微笑，有女儿稚嫩的“妈妈”的呼唤、顽皮的逗乐声才似家；有热腾腾、香喷喷饭菜等着的才像家。可是这些，我现在没有，我每天面对的只是空空的房子，陪伴的只是书本、电脑和女儿的毛衣。

　　然而，这毕竟是我的家。

　　一个人，晚上，轻轻松松地洗一个澡，而后在温暖的台灯下，翻出女儿的照片，一张一张分类整理。躺在摇篮里、穿嫩黄色毛衣、小脸粉粉、小嘴红红的；坐在推车里，对着院子里盛开的月季花哈哈笑的。再看丈夫的，这一张，江边，年轻的他与一群学生在一起；那一张，也是在江边，是丈夫和我的第一次合影……

　　还是再翻翻书信吧。像档案一样装订着。“窗外下着纷纷的雪，扑扑的、簌簌的”是序语的开始。那一封是他住院，在病床上写的。这封，是婚前的最后一封，打算结婚的事……

　　一个人在家的日子，不时地，我还会接到公公的电话，也会传来女儿甜甜的“妈妈”的叫唤；或也会突然地听到丈夫“今晚我回家来”的声音。于是，我赶紧去热菜、做饭、烧水。

　　虽然丈夫不在家，虽然女儿不在身边，但我不孤独、不寂寞。在我的感觉中，家的温馨与幸福始终缠绕着。只要心中装着家，装着亲人，爱，也总是不变的。